Die dicke Stahltür schlug den Moment zu, als Paul auf den Boden kam. Er rollte sich auf seine Seite und öffnete die Augen, um zurückzublicken, wo die Männer gerade standen. Die Männer, die ihn hierher brachten, gegen seinen Willen und fangen ihn in diesem Käfig ein. Sie wussten von seinem Geschenk. Paul wusste, dass sie wussten. Sie würden es einfach nicht zugeben. But he knew. Dickes, weißes Tuch säumte jede Wand in der kleinen Zelle.
Paul war sich nicht sicher. What he was sure of, however, was that he had to get out. "Ich muss raus", stimmte er mit großen Augen und zitternd zu, "ich muss nach Hause gehen. Ich bin hier nicht gut. Überhaupt nicht gut. Die Welt braucht mich draußen. "Aber du bist hier in Sicherheit, eine Stimme gurrte leise, als wollte er ihn leicht in seine neue Residenz beruhigen. Er erkannte die Stimme sofort und rollte sich angewidert. "Ich kann mit mir umgehen. Ich bin der Autor. "Es sieht sicher nicht so aus. Vorläufig stand Paul auf.
Sein linkes Knie heilte in der Nacht zuvor immer noch von einem Unfall und legte jegliche Art von Gewicht auf, schoss Schmerzschock durch den Rest seines Körpers. Aber er ertrug. Er trat langsam auf den Ausgang zu — Die Metalltür, die weiß gestrichen worden war, um die Wände zu entsprechen. Ein kleines Fenster, verschmiert von jahrelangen Fingerabdrücken und Luft, die in der Luft in den Flur blickten. Unter ihm erlaubte ein horizontaler Durchgang, das von einem Stück Metall auf einem Scharnier geschlossen gehalten wurde, wahrscheinlich den Wachen, um ihren Gefangenen Essen zu werfen. Paul erreichte seine Hand im Slot und schob das Metall nach oben. "Hallo! Ist jemand da draußen? Schau, das ist alles ein Fehler! Ich sollte nicht hier sein! Kann mich jemand raus lassen, bitte? Hallo? Hallo!" Er wiederholte sich immer wieder, aber niemand kam.
Schließlich war der Schmerz in seinem Knie zu viel und er sank auf den Boden und fiel an seine Seite, wo er den Nahrungsmittelschlitz nicht mehr erreichen konnte. Soviel, um sich selbst umzugehen. "Halt die Klappe, Sel." Warum machst du ihn nicht? Eine zweite Stimme begann zu verspotten, diese eine Frau. Wenn Sie so hart sind, Paul, warum machen Sie ihn dann nicht die Klappe? Huh? Ja, Paul. Machen Sie mich die Klappe. "Gib mir einen Stift und ich werde es tun", murmelte Paul. Was ist das, Süße? Du murmelst; Wir können dich nicht hören! Paul kletterte auf die Knie und schob die Schlitzabdeckung wieder auf. "Hallo! Bitte, jemand kommt! Ich soll nicht hier sein! Ich muss nach Hause und schnell!" Seine Gedanken rannten.
Er versuchte sie zu artikulieren, aber was herauskam, war ein langer, durchdringender Schrei, der entlang der einfachen, weißen Wände des Flurs hallte. Schließlich: Schritte. "Was ist hier unten los?" eine Stimme rief. Es klang nicht besorgt; Es klang… Verärgert, weil sie sich über die Beobachtung von Cop -Dramen im Sicherheitsraum gestört haben. "Wer von euch will heute ins Loch gehen?" Oh, das klingt schön, sagte Sel selbstgefällig. Das Loch. Ich wette, dort willst du gehen, richtig Paul? "Ich möchte nach Hause gehen. "Paul wiederholte sich fest. "Ich möchte jetzt nach Hause gehen!" Tasten schlugen für einen Moment auf einem Schlüsselring, aber keiner trat jemals im Schloss auf. Die Tür blieb geschlossen.
Paul bat: "Bitte! Ich sollte nicht hier sein! Ich bin einer der sechs!" Fast sofort wurde die Tür aufgeschaltet. Paul hatte kaum genug Zeit, um dagegen zu schieben und sich nach hinten zu werfen, bevor es sich öffnete. Die Silhouette eines großen Mannes, sowohl in Höhe als auch in der Breite, stand in der Tür. Obwohl hinter ihm keine sichtbaren Lichter blieben, blieb seine Form schwarz und merkwürdig, selbst als er in Pauls Zelle trat und die Tür hinter sich schloss. "Nun, na ja, na ja", sagte er mit einem Spuktion. "Was haben wir hier?" "Bitte, Sir, ich weiß nicht einmal, warum ich hier bin. Ich war zu Hause und arbeitete — Schreiben, ich bin ein Autor; der Autor — Und sie nahmen mich mit und brachten mich hierher und ich sollte nicht hier sein.
Ich muss wirklich nach Hause kommen, aber niemand hat mir zugehört. Bitte — "Die Silhouette schwieg, antwortete aber mit einem schnellen Schlag aus ihrem Nachtstock. Der dicke Plastik, der mit Pauls linker Wange verbunden war und seinen Kopf nach rechts raste, als er zum Gleichgewicht fiel. Eine Explosion von qualvollen Schmerzen brach in Pauls Körper aus, und er hatte kaum genug Zeit, um instinktiv wieder aufzublicken, als der Nachtstock ein zweites Mal herunterkam. Die Luft in den Lungen des Autors eilte heraus und er schnappte nach Luft und versuchte verzweifelt, seine Stimme zu finden, um zu schreien, zu plädieren und die Silhouette zu bitten, aufzuhören. Mach weiter, steh auf.
Wehrt! Eine andere Stimme brüllte und hallte in Pauls Gedanken. Die Stimme war die von Ryan Lin, einem rätselhaften Attentäter, den er vor Jahren für einen Thriller geschaffen hatte, für den er ihn gedrängt hatte. Er oder du! Töte ihn! Paul schaute sanftmütig auf. Er sah doppelt. Die Silhouetten hob ihre Nachtstiele über ihren Kopf und bereiteten sich auf einen letzten Schlag vor. Schwach machte Paulus einen vergeblichen Versuch, sich selbst zu schützen. Eine einzelne Hand.
Eine Silhouette schwang nach unten und schlug Paul hinter sein Ohr. Die zweite Silhouette traf den Autor auf seinen Oberarm. Eine Flut von Schlägen regnete ab und alles konnte Paul in einen Ball zusammenrollen und seinen Kopf mit beiden Armen bedecken. Zu spät für Sie stöhnte der Attentäter. Ich wusste, dass du es nicht in dir hast.
Ich weiß nicht, warum der Geber einen Schwächling wie Sie segte. Sie sind wertlos! Pauls Erinnerung hat nach dem Treffen auf sein erstes Schreiben zurückgeschlagen. Er war zunächst skeptisch, testete aber schnell, ob seine neue Macht real war oder nicht. Er hatte nichts zu schreiben, also sah er sich in seinen beengten Schreibvierteln um, um sich inspirieren zu lassen. An der Wand hängte ein kleines Polaroid seiner verstorbenen Frau Alice. Sie ermutigte ihn immer, den Sprung zu wagen, das zu tun, was er genoss, und wurde Schriftsteller — Selbst wenn dies bedeutete, würde er seinen aktuellen Job kündigen und weniger Speck nach Hause bringen.
Wir haben einander, sie hatte zu ihm gesagt, und das ist alles, was wirklich wichtig ist. Und so tat er es. Und sie hatten Mühe, die Rechnungen zu bezahlen, aber sie kamen zu. Vor allem aber hatten sie einander. Bis sie starb. Er telefonierte mit ihr, als es passierte: das Kreischen von Metall, das gegen Metall zusammenkam, Alices Schrei — Oh, dieser Schrei! — Als sie durch die Windschutzscheibe geworfen wurde und schließlich nichts als statisch. Paul hatte zuerst überrascht zurückgeschrien, aber dann in Angst überwältigt.
Er wusste, dass seiner Frau etwas Schreckliches passiert war, schrie aber trotzdem nach ihr. Erinnerungen an Alice konsumierten ihn und er wurde zurückgezogen, unausgeglichen. Seine Gesundheit litt, aber sein Schreiben tat es nicht. Plötzlich hatte er etwas zu schreiben und auch ein Medium, in dem er sprechen konnte. Sein Therapeut hatte ihm gesagt, er solle seine Gefühle nicht in Flaschen bringen; Das Schreiben war das perfekte Outlet. Als Paul nach etwas suchte, über das er als Autor seine neu entdeckten Fähigkeiten schreiben und testen konnte, schrieb er über Alice.
Er hat die Ereignisse, die in dieser Nacht zu schnell stattfanden, neu geschrieben. Er hat das Ende ihrer Geschichte neu geschrieben. Die ganze Nacht schrieb er mit Tränen, die von seinen Wangen bis zu seiner klobigen, schwarzen Laptop -Tastatur tropften. Erst als ein Klopfen an der Tür seinen Gedankengang unterbrach, stand er auf und stand auf. Er öffnete langsam die Tür und spähte heraus, warum ihn zu dieser Tageszeit irgendjemand besuchen würde, geschweige denn überhaupt.
Die Tür war nicht mehr als ein paar Zentimeter geöffnet, als sein Herz einen Schlag ausbrach und er nach Luft schnappte. "Ich verlor meine Handtasche", sagte Alice, gestört, "mit meinen Schlüssel, meiner Brieftasche, sogar meinem Handy. Ich musste nach Hause gehen. Entschuldigung, ich bin zu spät. Hast du dir Sorgen gemacht? Du siehst schrecklich aus. Paul? Was ist falsch? "Paul schüttelte nur den Kopf und konnte keine Worte bilden. "Komm schon, lass uns hineingehen. Das Gehen trug mich aus. "Alice betrat das Haus und fiel auf die Couch, seufzte bequem, als sie ihren Kopf zurück zur Ruhe lehnte." Es fühlt sich so gut an zu sitzen! Komm hierher mit mir und ich werde dir sagen, was passiert ist, okay? Es sieht so aus, als könntest du dich auch hinsetzen. Ich sage dir, du siehst nicht so gut aus, Liebes. "Pauls Beine waren Gummi, aber er hat es geschafft, zur Couch zu stolpern und neben seiner Frau zu sitzen. Sie erzählte ihm alles, was passiert war, und er hörte aufmerksam zu, obwohl er es bereits wusste.
Alles was er geschrieben hatte — Jedes kleine Detail — hatte wahr geworden. Plötzlich hatte er keine Zweifel mehr an seinem Geschenk. Sie können Alice noch nicht sagen. Eine junge Frau, über die er kürzlich aus seinem Kopf aufgeregt mit ihm sprach. Nutzen Sie es zu Ihrem Vorteil. Sie können alles tun, alles machen! Schaffst ihr etwas Wunderbares! Sie wird dich für immer lieben! Ausnahmsweise stimmte Paul mit einer der Stimmen zu. Er schrieb eine andere Geschichte, diesmal einen romantischen Abend zwischen den beiden Liebenden.
Ihr mageres Haus hatte sich in ein extravagantes Wunderland verwandelt, das von unglaublich hohen Kerzen und leuchtenden Wasserfällen beleuchtet wurde. Das Haus war ein wahr gewordener Traum. Sie lebten monatelang so, wobei Paul wundersame Dinge schuf und Alice fragte nie, woher sie kamen oder wie sie möglich waren. Paul hatte sogar begonnen zu vergessen, dass er Alice jemals verloren hatte. Oder vielleicht war es eine unbewusste Repression.
In jedem Fall war er es gewohnt, ihren Rücken zu haben. Aber irgendwann begann sie Fragen zu stellen. Du hast mir einen wahr gewordenen Traum gegeben, würde sie gesagt, aber wir können nicht für immer träumen. Wir müssen irgendwann aufwachen, Paul. Sie wissen genauso gut, wie ich es tue.
Paul versuchte sie zu beruhigen, sie zu überzeugen, dass das Leben, das sie mit ihm lebte, kein Traum war, aber sie würde nicht zuhören. Er war nie wirklich so gut in Worten, es sei denn, er hatte die Zeit, sie zu überarbeiten und zu überarbeiten. Er wusste, dass sie den Traum erleben würden, aber er sah auch die Wahrheit in ihren Worten: Sie mussten irgendwann aufwachen. Und so begann er, gewöhnliche Geschichten zu schreiben, die das durchschnittliche Paar darstellen. Er und Alice lebten in ihrem durchschnittlichen Zuhause und arbeiteten gemeinsame Jobs und kochten durchschnittliche Essen zum Abendessen.
Sie glaubte schließlich, dass sie aufgewacht war. Das Schreiben der prosaischen Iterationen jeden Tag war jedoch eine schwere Aufgabe über Paul. In manchen Nächten schleichte er aus dem Bett, nachdem sie schlafen gegangen war, nur um die Nacht zu schreiben. Er war immer darauf geachtet, leise ins Bett zu schlüpfen, bevor sie aufwachte, aber bald begannen sich die Nebenwirkungen seiner Schlaflosigkeit zu zeigen. Er wusste, dass er etwas dagegen tun musste, also schrieb er an manchen Tagen nichts.
An jenen Tagen schlief er durch, da niemand in der Nähe war, um ihn zu wecken. Ein Nachtstock schlug gegen Pauls Kiefer und wich ihn zurück in die Gegenwart. Sein Kopf flog seitwärts wie ein Ragdoll, aber der Schaden war angerichtet worden. Er sprach vor Schmerz und Blut: "Alles was du willst — Ich kann dir alles geben. Bitte bitte, bitte! Stoppen; Lass mich, gib mir einen Stift — Bitte, bitte! "Schluchzend, Pauls Rede degenerierte zu unverständlichen Keuchen und Stöhnen. Die Tür öffnete sich.
Sofort sah der Autor auf und erwartete, dass sich die Silhouetten zurückzog. Stattdessen sah er drei Männer in Anzügen — braun, schwarz und schwarz — Vorsichtig in den Raum eindringen. "Dies ist derjenige?" Der Mann im braunen Anzug fragte sich auf Paul hinunter, der sich in einen Ball auf seiner Seite auf dem kalten Boden zusammengerollt hatte. "Ja, Sir. Wir haben ihn bei neunzehnhundert festgenommen; Einjährig einundzwanzig einunddreißig eingecheckt. Sagt, sein Name ist Paul Watkins. Behauptet, ein Autor zu sein. "Brown -Anzug hob eine Augenbraue. "Und?" "Soweit ich das beurteilen kann, nichts online, keine Zeitungsspalten. Auch keine Kriminalgeschichte.
Frau starb vor vier Monaten bei einem Autounfall. Kein nächstes von Verwandten gefunden. "Wohin würde er die Blutergüsse bekommen?" "Er kam mit ihnen herein, Sir." Paul versuchte etwas zu sagen, aber es kam als unverständliches Stöhnen heraus. "Wie viel willst du für ihn", fragte der Mann in einem Brown -Anzug plötzlich "in seinem gegenwärtigen Zustand?" „Sie werden sehen, dass unser Preis genau dort unten ist.“ Brownsuit sah nach unten und kicherte. "Sie scherzen." "Ich versichere Ihnen, Sir. Wir sind nicht. Er behauptet, den Geber getroffen zu haben. «» Ich verstehe. Könnte ich allein ein Wort mit ihm haben? Ich möchte ihn sorgfältig übersehen. Sie wissen, um zu sehen, ob er meinen Standards entspricht. "" Natürlich, Sir, wir werden direkt draußen sein. "Er wartete, bis sich die Tür hinter den beiden Männern geschlossen hatte, und dann duckte sich Brownsuit mit Paul auf Augenhöhe.
Langsam erreichte er eine Hand nach außen, aber der verstörte Mann auf dem Boden wechselte weg. "Paul", sagte er und flüsterte: "Ich habe dich nicht verletzt. "Alles was du willst", murmelte Paul. "Alles was du willst. Alles was du willst. "" Sie haben dich schlecht durcheinander gebracht, haben sie nicht? Es ist wirklich eine Schande. Der Geber wählt immer die vielversprechendsten Themen. Ich würde es hassen, dich zu verschwenden. "Paul zitterte. "Sie — Sie, sie h — Schlagen Sie mich. «» Ich kann das sehen ", sagte Brownsuit, als er Pauls blutenden Tempel eine Hand legte. "Hören Sie, ich werde Sie hier rausholen. Sie können sagen, dass ich ein berechtigtes Interesse an Ihrem Wohlbefinden habe, und ich kann sehen, dass es hier sicherlich in Gefahr ist.
Leider habe ich nicht das Geld, das sie verlangen. Ich werde sie zu einem Angebot machen, und hoffentlich gehen wir heute aus seiner Einrichtung. Wenn sie das Angebot nicht annehmen, müssen wir möglicherweise laufen, wenn wir gehen. Verstehst du, was ich sage? "Die Augen des Autors waren verglast, und sein Kopf wirbelte in der Luft, als er fragte:" Wer bist du? "" Du kannst mich den Sammler nennen. "Durch eine 5 -Zoll -Stahltür?.
Es gibt einen Prozess, der Carbon -Bogen -Rufe nennt, er ist chaotisch und wird einen Schweißer töten. Ich würde es nicht empfehlen. Eine Victor -Taschenlampe mit einem Tipp Nr. 6 sollte sich um diese Tür kümmern. Verwenden Sie einfach den großen Sauerstoff und mindestens ein Acetylen #4.