La gruesa puerta de acero cerrada con el momento en que Paul golpeó el suelo. Rodó sobre su costado y abrió los ojos para mirar hacia atrás donde los hombres estaban de pie. Los hombres que lo trajeron aquí, contra su voluntad, y lo atraparon en esta jaula. Sabían sobre su regalo. Paul sabía que lo sabían. Simplemente no lo admitirían. Pero él lo sabía. La tela blanca gruesa se alineaba en cada pared de la celda pequeña.

Si proteger a su residente de sí mismo (como dicen) o para amortiguar sus gritos, Paul no estaba seguro. Sin embargo, de lo que estaba seguro era que tenía que salir. "Tengo que salir", estuvo de acuerdo, con los ojos muy abiertos y temblores, "tengo que irme a casa. No soy bueno aquí. No es bueno en absoluto. El mundo me necesita afuera. "Pero estás a salvo aquí, una voz arrullada suavemente, como para calmarlo fácilmente en su nueva residencia. Reconoció la voz de inmediato y acurrucó su labio con disgusto. "Puedo manejarme a mí mismo. Soy el autor. "Ciertamente no se ve así. Tentativamente, Pablo se puso de pie.

Su rodilla izquierda todavía estaba curando por un accidente la noche anterior, y poniendo cualquier tipo de peso en él disparó choques de dolor en el resto de su cuerpo. Pero él perduró. Lentamente dio un paso hacia la salida — La puerta de metal que había sido pintada de blanco para que coincida con las paredes. Una pequeña ventana, manchada con años de huellas digitales y mugre en el aire miró hacia el pasillo. Debajo de él, un pasillo horizontal sostenido por un trozo de metal en una bisagra probablemente permitió a los guardias arrojar comida a sus prisioneros. Paul alcanzó su mano en la ranura y empujó el metal cubriendo hacia arriba. "¡Hola! ¿Alguien está ahí afuera? ¡Mira, todo es un error! No debería estar aquí! ¿Alguien puede dejarme salir?

Finalmente, el dolor en su rodilla era demasiado y se hundió en el suelo y cayó a su lado, donde ya no podía alcanzar la ranura de comida. Demasiado por poder manejarte a ti mismo. "Cállate, Sel." ¿Por qué no lo haces? Una segunda voz comenzó a burlarse, esta mujer. Si eres tan duro, Paul, ¿por qué no lo haces callarlo? ¿Eh? Sí, Paul. Hazme callarme. "Dame un bolígrafo y lo haré", murmuró Paul. ¿Qué es eso, cariño? Estás murmurando; ¡No podemos escucharte! Paul se arrodilló y empujó la tapa de la ranura abierta nuevamente. "¡Hola! ¡Por favor, alguien viene! ¡Se supone que no debo estar aquí! ¡Tengo que llegar a casa y rápido!" Sus pensamientos eran corriendo.

Trató de articularlos, pero lo que salió fue un grito largo y penetrante que resonó a lo largo de las paredes blancas del pasillo. Eventualmente: pasos. "¿Qué está pasando aquí?" Una voz gritó. No parecía preocupado; Sonaba… molesto de ser perturbado al ver dramas de policía en la sala de seguridad. "¿Cuál de ustedes quiere ir al hoyo hoy?" Oh, eso suena bien, dijo Sel con suficiencia. El agujero. Apuesto a que ahí es donde quieres ir, ¿verdad, Paul? "Quiero ir a casa. "Paul se repitió firmemente. "¡Quiero irme a casa ahora mismo!", Los pasos lentamente se aceleraron, se aceleraron hasta que estuvieron directamente frente a la celda de Paul. Las llaves se apagaron en un llavero por un momento, pero ninguna apareció dentro de la cerradura. La puerta permaneció cerrada.

Paul suplicó: "¡Por favor! ¡No debería estar aquí! ¡Soy uno de los seis!" Casi de inmediato, la puerta desbloqueó. Paul apenas tuvo suficiente tiempo para empujar contra él y arrojarse hacia atrás, fuera de su camino, antes de que se abriera. La silueta de un hombre grande, tanto en altura como en ancho, permaneció en silencio en la puerta. Aunque no había luces visibles detrás de él, su forma permaneció negra y sin características incluso cuando entró en la celda de Paul y cerró la puerta detrás de él. "Bueno, bueno, bueno", dijo con una burla. "¿Qué tenemos aquí?" "Por favor, señor, ni siquiera sé por qué estoy aquí. Estaba en casa trabajando — escribiendo, soy autor; el autor — Y me llevaron y me trajeron aquí y no debería estar aquí.

Realmente necesito llegar a casa, pero nadie me ha estado escuchando. Por favor — "La silueta permaneció en silencio, pero respondió con un rápido golpe de su paleta de noche. El espeso plástico se conectó con la mejilla izquierda de Paul, enviando su cabeza a la derecha mientras se dejaba caer para el equilibrio. Una explosión de dolor insoportable estalló en todo el cuerpo de Pablo, y apenas tuvo suficiente tiempo para mirar instintivamente hacia atrás mientras el palo nocturno bajó por segunda vez. El aire en los pulmones del autor se apresuró y se jadeó por el aliento, tratando desesperadamente de encontrar su voz para gritar, suplicar y rogar la silueta que se detuviera. Continúa, levántate.

¡Fueron! Otra voz rugió, haciéndose eco dentro de la mente de Paul. La voz era la de Ryan Lin, un asesino enigmático que creaba hace años para un thriller por el que su editor lo había estado presionando. ¡Es él o tú! ¡Mátalo! Paul miró hacia arriba. Estaba viendo el doble. Las siluetas levantaron sus barras nocturnas sobre su cabeza, preparándose para un golpe final. Dédadamente, Paul extendió una mano en un intento inútil de protegerse. Una sola mano.

Una silueta giró hacia abajo, golpeando a Paul detrás de su oído. La segunda silueta golpeó al autor en la parte superior del brazo. Una ráfaga de golpes llovió y todo lo que Paul podía hacer era acurrucarse en una pelota y cubrirse la cabeza con ambos brazos. Demasiado tarde para ti, el asesino gimió. Sabía que no lo tenías en ti.

No sé por qué el donante eligió bendecir a un débil como tú. ¡Eres inútil! La memoria de Paul volvió a escribir su primera vez después de la reunión. Al principio era escéptico, pero se apresuró a probar si su nuevo poder era real o no. No había tenido nada que escribir, por lo que miró a su alrededor de sus estrechos cuartos de escritura en busca de inspiración. Sobre la pared colgaba una pequeña polaroid de su difunta esposa, Alice. Ella siempre lo alentaba a dar el paso, hacer lo que disfrutaba y convertirse en escritor — Incluso si eso significara que renunciaría a su trabajo actual y traería a casa menos tocino.

Nos tenemos, ella le había dicho, y eso es todo lo que realmente importa. Y así lo hizo. Y lucharon por pagar las facturas, pero se llevaron a cabo. Pero lo más importante, se tenían el uno al otro. Hasta que ella murió. Estaba hablando por teléfono con ella cuando sucedió: el chillido del metal se enfrenta contra el metal, el grito de Alice — ¡Oh, ese grito! — Mientras la arrojaban a través del parabrisas, y finalmente, nada más que estática. Paul había gritado, primero sorprendido, pero luego superado con temor.

Sabía que algo terrible le había pasado a su esposa, pero de todos modos le gritó. Los recuerdos de Alice lo consumieron, y se volvió solitario, desequilibrado. Su salud sufrió, pero su escritura no. De repente tenía algo sobre lo que escribir, y también un medio para hablar. Su terapeuta le había dicho que no mantuviera sus emociones embotelladas; Escribir era la salida perfecta. Así que cuando Paul estaba buscando algo sobre lo que escribir y probar sus habilidades nuevas como autor, escribió sobre Alice.

Reescribió los eventos que ocurrieron demasiado rápido esa noche. Él reescribió el final de su historia. Toda la noche escribió, con lágrimas goteando de sus mejillas hasta su torpe teclado de laptop negro. Solo cuando un golpe en la puerta interrumpió su tren de pensamiento, se detuvo y se levantó. Abrió la puerta lentamente y se asomó, inseguro de por qué alguien lo visitaría a esta hora del día, y mucho menos.

La puerta no estaba abierta más de unas pocas pulgadas cuando su corazón saltó un ritmo y jadeó por el aliento. "Perdí mi bolso", dijo Alice, angustiada, "con mis llaves, mi billetera, incluso mi teléfono. Tuve que caminar a casa. Lo siento, llego tarde. ¿Estabas preocupado? Te ves horrible. Paul? ¿Qué está mal? "Paul simplemente sacudió la cabeza, incapaz de formar palabras. "Vamos, entremos. La caminata me agotó. "Alice entró en la casa y se cayó al sofá, suspirando de comodidad mientras apoyaba la cabeza hacia atrás para descansar." ¡Se siente tan bien sentarse! Ven aquí conmigo y te diré lo que pasó, ¿de acuerdo? Parece que también podrías sentarte; Te digo que no te ves tan bien, querida. "Las piernas de Paul estaban de goma, pero él logró tropezar con el sofá y sentarse junto a su esposa. Ella le dijo todo lo que había sucedido, y él escuchó atentamente a pesar de que él ya lo sabía.

Todo lo que había escrito — Cada pequeño detalle — se había hecho realidad. De repente, ya no tenía ninguna duda sobre su regalo. Todavía no puedes decirle a Alice. Una joven de la que escribiría recientemente le habló con entusiasmo desde su mente. Úselo para su ventaja. ¡Puedes hacer cualquier cosa, hacer cualquier cosa! ¡CRECE ALGO ALGO MARAVILLOSO! ¡Ella te amará por siempre! Por una vez, Paul estuvo de acuerdo con una de las voces. Escribió otra historia, esta vez representando una noche romántica entre los dos amantes.

Su escasa casa se había transformado en un extravagante país de las maravillas iluminado por velas imposiblemente altas y cascadas luminiscentes. La casa era un sueño hecho realidad. Vivieron así durante meses, con Paul creando cosas maravillosas y Alice nunca cuestionó de dónde vinieron o incluso cómo eran posibles. Paul incluso había comenzado a olvidar que alguna vez había perdido a Alice en absoluto. O tal vez fue una represión subconsciente.

De cualquier manera, se había acostumbrado a tenerla de regreso. Pero finalmente, ella comenzó a hacer preguntas. Me has dado un sueño hecho realidad, dijo, pero no podemos soñar para siempre. Tenemos que despertarnos en algún momento, Paul. Sabes tan bien como lo hago, es cierto.

Pablo trató de tranquilizarla, persuadirla, de que la vida que vivía con él no era un sueño, pero no escuchaba. Nunca fue realmente tan bueno en palabras, a menos que tuviera tiempo para reelaborarlos y revisarlas. Sabía que vivían el sueño, pero también vio la verdad en sus palabras: tenían que despertarse en algún momento. Y así comenzó a escribir historias comunes que representan a la pareja promedio. Él y Alice vivían en su hogar promedio y trabajaban en trabajos comunes y cocinaban comida promedio para la cena.

Finalmente creía que se había despertado. Sin embargo, escribir las iteraciones prosaicas cada día era una gran tarea en Paul. Algunas noches se escabullía de la cama después de que ella se iba a dormir solo para escribir la noche. Siempre tuvo cuidado de deslizarse en la cama en silencio antes de que se despertara, pero pronto comenzaron a mostrarse los efectos secundarios de su insomnio. Sabía que tenía que hacer algo al respecto, así que algunos días no escribió nada.

Esos días durmió, ya que nadie más estaba cerca para despertarlo. Un palo de noche se estrelló contra la mandíbula de Paul, sacudiéndolo al presente. Su cabeza voló de lado como una muñeca de trapo, pero el daño se había hecho. Él habló, arrastró el dolor y la sangre: "Todo lo que quieras — Puedo darte cualquier cosa. ¡Solo por favor, por favor! Detener; Déjame, dame un bolígrafo — ¡Cualquier cosa, por favor! "Sollozando, el discurso de Paul degeneró en jadeos y gemidos incomprensibles. La puerta se abrió.

Inmediatamente, el autor levantó la vista, esperando ver las siluetas retirándose. En cambio, vio a tres hombres con trajes — marrón, negro y negro — Entrando con cautela en la habitación. "¿Este es el indicado?" El hombre en el traje marrón cuestionó, mirando a Paul, que estaba acurrucado en una pelota de lado en el piso frío. "Sí, señor. Lo detuvimos en mil novecientos; registrado en veintiún treinta. Dice su nombre es Paul Watkins. Afirma ser autor. "El traje marrón levantó una ceja. "¿Y?" "No hay libros publicados por lo que puedo decir, nada en línea, sin columnas de periódicos. No hay antecedentes penales tampoco.

La esposa murió hace cuatro meses en un accidente automovilístico. No se encontró parientes. "" ¿Dónde obtendría los moretones? "" Entró con ellos, señor. "Paul trató de decir algo, pero salió como un gemido inaudible". ¿Cuánto quiere para él ", preguntó el hombre de un traje marrón repentinamente," en su condición actual? "Se le entregó un portapapeles uno de los demás había estado sosteniendo. "Verá que nuestro precio está allí en la parte inferior". Brownsuit miró hacia abajo y se rió entre dientes. "Estás bromeando". "Le aseguro, señor. No somos. Afirma haber conocido al donante "." Ya veo. ¿Podría hablar solo con él? Me gustaría mirarlo con cuidado. Sabes, para ver si está a la altura de mis estándares. "" Por supuesto, señor, estaremos justo afuera. "Esperó hasta que la puerta se había cerrado detrás de los dos hombres, y luego el traje marrón se agachó al nivel de los ojos con Paul.

Poco a poco, alcanzó una mano hacia afuera, pero el hombre angustiado en el suelo se alejó. "Paul", dijo, susurrando, "no te lastimé. "" Cualquier cosa que quieras ", murmuró Paul. "Cualquier cosa que quieras. Cualquier cosa que quieras. "" Te han estropeado mal, ¿no? Es una pena, de verdad. El donante siempre elige a los sujetos más prometedores. Odiaría verte perderte ". Paul estaba temblando. "Ellos — ellos, ellos h — Golpéame "." Puedo ver eso ", dijo Brownsuit mientras colocaba una mano en el santuario sangrante de Paul. "Escucha, te voy a sacar de aquí. Puedes decir que tengo un interés personal en tu bienestar, y puedo ver que ciertamente está en peligro aquí.

Desafortunadamente, no tengo el dinero que están pidiendo. Voy a hacerlos una oferta, y espero que salgamos de sus instalaciones hoy. Si no aceptan la oferta, es posible que tengamos que correr cuando nos vamos. ¿Entiendes lo que estoy diciendo? "Los ojos del autor se habían acrustado, y su cabeza se arremolinó en el aire cuando él le preguntó:" ¿Quién eres? "" Puedes llamarme el coleccionista. "¿A través de una puerta de acero de 5 pulgadas?

Hay un proceso de llamada de arco de carbono, es desordenado y matará a un soldador. No lo recomendaría. Una antorcha Victor con una propina # 6 debe encargarse de esa puerta. Simplemente use el oxígeno grande y al menos un acetileno #4.