A porta grossa de aço se fechou no momento em que Paul caiu no chão. Ele rolou para o lado e abriu os olhos para olhar para trás, onde os homens estavam parados. Os homens que o trouxeram aqui, contra sua vontade, e o prenderam nesta jaula. Eles sabiam sobre o dom dele. Paul sabia que eles sabiam. Eles simplesmente não admitiriam. Mas ele sabia. Um pano grosso e branco cobria todas as paredes da pequena cela.

Seja para proteger seu morador de si mesmo (como dizem) ou para abafar seus gritos, Paul não tinha certeza. O que ele tinha certeza, no entanto, era que ele tinha que sair. "Eu tenho que sair", ele concordou, com os olhos arregalados e tremendo, "eu tenho que ir para casa. Eu não sou bom aqui. Nada de bom. O mundo precisa de mim lá fora.” Mas você está seguro aqui, uma voz arrulhou suavemente, como se quisesse acalmá-lo facilmente em sua nova residência. Ele reconheceu a voz imediatamente e curvou os lábios em desgosto. "Eu posso me controlar. Eu sou o autor. "Certamente não parece assim. Tentativamente, Paul se levantou.

Seu joelho esquerdo ainda estava se recuperando de um acidente na noite anterior, e colocar qualquer tipo de peso nele provocava choques de dor pelo resto do corpo. Mas ele suportou. Ele caminhou lentamente em direção à saída — a porta de metal que tinha sido pintada de branco para combinar com as paredes. Uma pequena janela, manchada com anos de impressões digitais e sujeira no ar, dava para o corredor. Abaixo dele, uma passagem horizontal mantida fechada por um pedaço de metal em uma dobradiça provavelmente permitia que os guardas jogassem comida para seus prisioneiros. Paul enfiou a mão na abertura e empurrou a cobertura de metal para cima. "Alô! Tem alguém aí? Olha, tudo isso é um engano! Eu não deveria estar aqui! Alguém pode me deixar sair, por favor? Alô? Alô!" Ele se repetiu com determinação várias e várias vezes, mas ninguém veio.

Eventualmente, a dor no joelho foi demais e ele afundou no chão e caiu de lado, onde não conseguiu mais alcançar a abertura de comida. Tanto para ser capaz de lidar com você mesmo. "Cale a boca, Sel." Por que você não o faz? Uma segunda voz começou a insultar, esta mulher. Se você é tão duro, Paul, por que não o faz calar a boca? Hein? Sim, Paul. Faça-me calar a boca. "Dê-me uma caneta e eu vou", Paul murmurou. O que é isso, querida? Você está murmurando; não podemos ouvi-lo! Paul ficou de joelhos e empurrou a tampa do slot novamente. "Olá! Por favor, alguém venha! Eu não deveria estar aqui! Eu tenho que chegar em casa, e rápido!" Seus pensamentos estavam correndo.

Ele tentou articulá-los, mas o que saiu foi um grito longo e penetrante que ecoou pelas paredes brancas e lisas do corredor. Eventualmente: passos. "O que está acontecendo aqui?" uma voz chamou. Não parecia preocupado; soou … irritado por ser incomodado por assistir a dramas policiais na sala de segurança. “Qual de vocês quer ir ao buraco hoje?” Oh, isso soa bem, Sel disse presunçosamente. O buraco. Aposto que é para onde você quer ir, certo Paul?” Eu quero ir para casa. "Paulo repetiu-se com firmeza. "Eu quero ir para casa agora!" Os passos lentamente estalaram, estalaram até que eles estavam diretamente na frente da cela de Paul. Chaves tilintaram em um chaveiro por apenas um momento, mas nenhuma apareceu dentro da fechadura. A porta permaneceu fechada.

Paul implorou: "Por favor! Eu não deveria estar aqui! Eu sou um dos Seis!" Quase imediatamente, a porta destrancou. Paul mal teve tempo de empurrá-la e se jogar para trás, fora do caminho, antes que ela se abrisse. A silhueta de um homem grande, tanto em altura quanto em largura, permanecia silenciosa na porta. Embora não houvesse luzes visíveis atrás dele, sua forma permaneceu negra e inexpressiva mesmo quando ele entrou na cela de Paul e fechou a porta atrás dele. "Bem, bem, bem", disse ele com um sorriso de escárnio. "O que temos aqui?" "Por favor, senhor, eu nem sei por que estou aqui. Eu estava em casa trabalhando — escrevendo, sou autor; o autor — e eles me levaram e me trouxeram aqui e eu não deveria estar aqui.

Eu realmente preciso chegar em casa, mas ninguém está me ouvindo. Por favor — "A silhueta permaneceu em silêncio, mas respondeu com um golpe rápido de seu cassetete. O plástico grosso acertou a bochecha esquerda de Paul, lançando sua cabeça para a direita enquanto ele tombava para se equilibrar. Uma explosão de dor excruciante irrompeu por todo o corpo de Paul, e ele mal teve tempo de olhar instintivamente para trás quando o cassetete desceu pela segunda vez. O ar nos pulmões do autor correu para fora e ele ofegou, tentando desesperadamente encontrar sua voz para gritar, implorar e implorar para que a silhueta parasse. Vá em frente, se levantar.

Lute de volta! Outra voz rugiu, ecoando dentro da mente de Paul. A voz era a de Ryan Lin, um assassino enigmático que ele havia criado anos atrás para um thriller pelo qual seu editor o pressionava. É ele ou você! Mate-o! Paul ergueu os olhos humildemente. Ele estava vendo o dobro. As silhuetas ergueram seus cassetetes acima da cabeça, preparando-se para um golpe final. Debilmente, Paul estendeu a mão em uma tentativa inútil de se proteger. Uma única mão.

Uma silhueta balançou para baixo, atingindo Paul atrás da orelha. A segunda silhueta atingiu o autor em seu braço. Uma enxurrada de golpes caiu e tudo o que Paul pôde fazer foi se enrolar em uma bola e cobrir a cabeça com os dois braços. Tarde demais para você, o assassino gemeu. Eu sabia que você não tinha isso em você.

Não sei por que o Doador escolheu abençoar um fraco como você. Você não vale nada! A memória de Paul voltou à primeira vez que escrevia depois da Reunião. Ele estava cético no início, mas foi rápido em testar se seu novo poder era real ou não. Ele não tinha nada para escrever, então olhou em volta de seus acanhados aposentos de escrita em busca de inspiração. Na parede estava pendurada uma pequena Polaroid de sua falecida esposa, Alice. Ela sempre o encorajou a mergulhar, fazer o que ele gostava e se tornar um escritor — mesmo que isso significasse que ele deixaria seu emprego atual e levaria para casa menos bacon.

Nós temos um ao outro, ela disse a ele, e isso é tudo o que realmente importa. E então ele fez isso. E eles lutaram para pagar as contas, mas conseguiram. Mas o mais importante, eles tinham um ao outro. Até que ela morreu. Ele estava no telefone com ela quando aconteceu: o som de metal batendo contra metal, o grito de Alice — Oh, aquele grito! — quando ela foi jogada pelo pára-brisa e, finalmente, nada além de estática. Paul gritou de volta, primeiro de surpresa, mas depois dominado pelo pavor.

Ele sabia que algo terrível havia acontecido com sua esposa, mas mesmo assim gritou por ela. Memórias de Alice o consumiram, e ele se tornou recluso, desequilibrado. Sua saúde sofreu, mas sua escrita não. De repente, ele tinha algo sobre o que escrever e também um meio para falar. Seu terapeuta havia lhe dito para não manter suas emoções reprimidas; escrever era a saída perfeita. Então, quando Paul estava procurando algo sobre o que escrever e testar suas novas habilidades como Autor, ele escreveu sobre Alice.

Ele reescreveu os eventos que aconteceram rápido demais naquela noite. Ele reescreveu o final de sua história. Durante toda a noite ele escreveu, com lágrimas escorrendo de suas bochechas até o teclado preto e desajeitado do laptop. Só quando uma batida na porta interrompeu sua linha de pensamento ele parou e se levantou. Ele abriu a porta lentamente e olhou para fora, sem saber por que alguém o visitaria a essa hora do dia, muito menos.

A porta não estava aberta mais do que alguns centímetros quando seu coração pulou uma batida e ele engasgou. "Eu perdi minha bolsa," Alice disse, perturbada, "com minhas chaves, minha carteira, até mesmo meu telefone. Eu tive que ir a pé para casa. Desculpe o atraso. Você estava preocupado? Você está horrível. Paulo? O que há de errado?” Paul apenas balançou a cabeça, incapaz de formar palavras. "Vamos, vamos entrar. A caminhada me esgotou. "Alice entrou na casa e caiu no sofá, suspirando de conforto enquanto inclinava a cabeça para trás para descansar." É tão bom sentar! Venha aqui comigo e eu vou te contar o que aconteceu, ok? Parece que você também pode se sentar; Estou lhe dizendo, você não parece tão bem, querida. As pernas de Paul eram de borracha, mas ele conseguiu tropeçar até o sofá e sentar-se ao lado de sua esposa. Ela lhe contou tudo o que havia acontecido, e ele ouviu atentamente, embora já soubesse.

Tudo o que ele tinha escrito — Cada pequeno detalhe — Tinha se tornado realidade. De repente, ele não tinha mais dúvidas sobre seu Dom. Você não pode dizer Alice ainda. Uma jovem sobre a qual ele escreveria recentemente falou animadamente com ele de dentro de sua mente. Use-o a seu favor. Você pode fazer qualquer coisa, fazer qualquer coisa! Crie para ela algo maravilhoso! Ela vai te amar para sempre! Pela primeira vez, Paul concordou com uma das vozes. Ele escreveu outra história, desta vez retratando uma noite romântica entre os dois amantes.

A pequena casa havia se transformado em um extravagante país das maravilhas iluminado por velas impossivelmente altas e cachoeiras luminescentes. A casa foi um sonho realizado. Eles viveram assim por meses, com Paul criando coisas maravilhosas e Alice nunca questionando de onde elas vieram ou mesmo como elas eram possíveis. Paul tinha até começado a esquecer que tinha perdido Alice. Ou talvez fosse uma repressão subconsciente.

De qualquer maneira, ele se acostumou a tê-la de volta. Mas, eventualmente, ela começou a fazer perguntas. Você me deu um sonho realizado, ela dizia, mas não podemos sonhar para sempre. Temos que acordar algum dia, Paul. Você sabe tão bem quanto eu que é verdade.

Paul tentou tranquilizá-la, convencê-la, de que a vida que ela estava vivendo com ele não era um sonho, mas ela não quis ouvir. Ele nunca foi tão bom com as palavras, a menos que tivesse tempo para retrabalhá-las e revisá-las. Ele sabia que eles viveriam o sonho, mas também viu a verdade em suas palavras: eles tinham que acordar algum dia. E então ele começou a escrever histórias comuns retratando o casal comum. Ele e Alice moravam em sua casa comum e trabalhavam em empregos comuns e cozinhavam comida comum para o jantar.

Ela finalmente acreditou que tinha acordado. No entanto, escrever as iterações prosaicas todos os dias era uma tarefa pesada para Paul. Algumas noites ele se esgueirava da cama depois que ela ia dormir apenas para escrever durante a noite. Ele sempre tomava o cuidado de se deitar silenciosamente na cama antes que ela acordasse, mas logo os efeitos colaterais de sua insônia começaram a aparecer. Ele sabia que tinha que fazer algo sobre isso, então alguns dias ele simplesmente não escrevia nada.

Naqueles dias ele dormiu, já que ninguém estava por perto para acordá-lo. Um cassetete bateu contra a mandíbula de Paul, puxando-o de volta ao presente. Sua cabeça voou para o lado como uma boneca de pano, mas o estrago já estava feito. Ele falou, arrastado de dor e sangue: "Qualquer coisa que você quiser — Eu posso te dar qualquer coisa. Apenas por favor, por favor! Pare; deixe-me, dê-me uma caneta — qualquer coisa, por favor!" Soluçando, a fala de Paul degenerou em suspiros e gemidos incompreensíveis. A porta se abriu.

Imediatamente, o autor olhou para cima, esperando ver as silhuetas recuando. Em vez disso, ele viu três homens de terno — Marrom, preto e preto — cautelosamente entrando na sala. "É este?" o homem de terno marrom questionou, olhando para Paul, que estava enrolado em uma bola de lado no chão frio. "Sim senhor. Nós o detivemos em mil e novecentos; check-in em vinte e um trinta. Diz que o nome dele é Paul Watkins. Afirma ser um autor." Terno Marrom levantou uma sobrancelha. "E?" "Nenhum livro publicado, pelo que eu saiba, nada online, nenhuma coluna de jornal. Sem histórico criminal também.

A esposa morreu há quatro meses em um acidente de carro. Nenhum parente mais próximo encontrado. ""Onde ele conseguiu os hematomas?" "Ele entrou com eles, senhor." Paul tentou dizer alguma coisa, mas saiu como um gemido inaudível. terno perguntou de repente, "em sua condição atual?" Ele foi entregue uma prancheta que um dos outros estava segurando. "Você vai ver que nosso preço está bem ali embaixo." Terno Marrom olhou para baixo e riu. "Você está brincando." "Eu lhe asseguro, senhor. Não somos. Ele afirma ter encontrado o Doador.” “Entendo. Eu poderia ter uma palavra com ele a sós? Eu gostaria de examiná-lo com cuidado. Você sabe, para ver se ele está à altura dos meus padrões. ""Claro senhor, estaremos do lado de fora. "Ele esperou até que a porta se fechasse atrás dos dois homens, e então Brownsuit se abaixou até o nível dos olhos de Paul.

Lentamente, ele estendeu a mão, mas o homem perturbado no chão se afastou. “Paul,” ele disse, sussurrando, “eu não vou te machucar. ""Qualquer coisa que você quiser," Paul murmurou. "Qualquer coisa que você quiser. Qualquer coisa que você quiser. "" Eles bagunçaram muito você, não é? É uma pena, realmente. O Doador sempre escolhe o mais promissor dos assuntos. Eu odiaria ver você desperdiçar." Paul estava tremendo. "Eles — Eles, eles h — me bata.” “Eu posso ver isso,” Brownsuit disse enquanto colocava a mão na têmpora sangrenta de Paul. "Ouça, eu vou tirar você daqui. Você pode dizer que tenho interesse em seu bem-estar, e posso ver que certamente está em perigo aqui.

Infelizmente, eu não tenho o dinheiro que eles estão pedindo. Vou fazer uma oferta a eles, e espero que saiamos de suas instalações hoje. Se eles não aceitarem a oferta, talvez tenhamos que estar correndo quando sairmos. Você entende o que estou dizendo?” Os olhos do autor estavam vidrados, e sua cabeça rodopiava no ar quando ele perguntou: “Quem é você?” “Você pode me chamar de Colecionador. " através de uma porta de aço de 5 polegadas?.

Existe um processo chamado goivagem de arco de carbono, é confuso e vai matar um soldador. Eu não o recomenderia. Uma tocha vitoriosa com uma ponta nº 6 deve cuidar dessa porta. Basta usar o oxigênio grande e pelo menos um acetileno nº 4.